[Sen título #01]

Pasan os minutos. Pasan as horas, os días.
A vida morre.
E nós parados, estáticos, fríos, lonxanos.
Espantallos gratuitos en leiras sen traballar.

Futuro sucio, emporcado dun presente descoidado
e un pasado xa olvidado.

Non pasa nada. Non. Nunca pasa. Nunca.
Hasta que pasa.
Maldito sexa! Un segundo, un instante.
Un suspiro, un respiro. O derradeiro.

Momento de falso arrepentimento infinito,
tan finxido coma calquera orgasmo.

Preciso de máis tempo. Non o teño.
Tampouco espazo.
Esa é a xusta, única e precisa condición para rematar.
Morrer ou ser morrido. Matar ou ser matado.

Consúmense as opcións. Consúmese o tempo.
Consumímonos co tempo. Tempo que non temos.

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2 reflexións sobre “[Sen título #01]

  1. Bueno, bueno, bueno. Era lo que nos faltaba!!! ¿¿¿Y no sabrás coser a máquina también??? jejeje. Desde que murió Leonardo Da Vinci no he visto otro tipo tan polifacético. Sin duda, gente así ayuda a que la tierra no pare en su movimiento de rotación. La literatura está en desuso, pero es importante saber que las letras son al espíritu lo que el dibujo al diseño.
    Enhorabuena por la rima.

    • Gracias, Roberto, por tu visita y por tus palabras.
      Y gracias especialmente por la comparación aunque creo que te has pasado un poco… pero… ¡no te niego que me ha gustado! 😉
      Eres bienvenido siempre que desees.
      ¡Un saludo!

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